Semaine 25

De mots en maux,

Se réfugier dans les mots pour échapper aux maux, se diluer l'âme jusqu'à en perdre haleine pour tromper le manque et déjouer l'absence... la fuir, la trahir, la tromper... et écrire jusqu'à ne plus en pouvoir... jusqu'à vouloir piétiner les maux et les anéantir comme on écrase un cafard avec un talon aiguille... avec élégance...

Se réfugier dans l'écriture pour combler le manque,  remplir le vide, crier l'absence , nier la douleur... Ecrire et déjà prévoir que ces mots, comme à chaque fois, se noieront parmi les autres mots qui ont suffi à calmer les maux, éparpiller les feuillets parsemés et épars qui resteront là à gésir sur le sol... Certains se cacheront sous le lit en attendant d'être délogés un jour de grand ménage, d'autres finiront dans la corbeille peut-être même dans la cheminée, comme si les maux brûlés pouvaient s'envoler dans le conduit pour mieux rejoindre les nuages gris et s'éloigner dans les intempéries... Chaque mot, chaque lettre a dès lors son propre destin. Dès lors qu'ils sont écrits, les mots existent par eux-mêmes, pour eux-mêmes, et à leur tour écrivent leur propre histoire... Ils deviennent, non, ils sont, mais ne pensent pas... La chance... Exister sans penser, savoir faire le vide, et ne pas vivre condamné à se vider la tête dans un fleuve de mots souvent insensés... L'écriture est une arme blanche contre l'oubli, contre l'absence, contre le manque... Elle est silencieuse et facile à emporter avec soi... Dans une poche, dans un coin de sa tête, ou bien dans un moment d'égarement... Ecrire, c'est consigner les pensées qui vagabondent et qui s'évanouiraient les jours de grand beau... Mais écrire c'est aussi fixer les moments de bonheur pour ne pas les oublier, instantanés de la vie, fixés par les mots à la manière de l'objectif d'un appareil photo... Ecrire c'est une manière de vivre, peut-être même un art, va savoir,  pour exister à son tour, parfois pour communiquer aussi... Parfois... Si le lecteur répond présent! Mais s'il est absent alors les règles du jeu changent et de mots en maux on remplit une bouteille jetée à la mer de l'oubli du présent... du passé... mais l'avenir, oui, l'avenir, quant à lui, reste à écrire...

Alors j'écris,

Je t'écris,

Je vous écris,

Je leur écris...

Et les cris s'étranglent dans le silence des pages blanches...

Et de mes pieds nus j'anéantis tous ces maux, je les écrase sans élégance ni talons aiguilles,

Je danse pour qu'enfin de la pointe de tes orteils

Jusqu'au bout de tes phalanges,

La vie l'emporte... 

Et que la ville emporte avec elle les fleuves des maux malins,

Et rayer de la carte les mots qui font mal...

Pour qu'une seule fois encore la princesse aux pieds nus puisse continuer de fouler l'herbe humide et tendre et  qu'elle puisse encore rêver la tête tout au-dessus des nuages. Pas de partie de cache-cache pour aujourd'hui... Il fera grand beau. Et c'est ainsi qu'elle l'a décidé!