Mort subite

Je suis mort ce matin à 6h48. L’appartement, vide de toutes tes affaires, ressemblait déjà à un tombeau. Celui de nos amours défuntes. Le peu qu’il restait, je l’ai donné aux plus nécessiteux. Moi je n’avais plus besoin de rien d'autre que de toi. Et toi, tu étais partie. Le reste n’était devenu que futilité et mépris. Je n’ai gardé que le lit de l’enfant que tu as emmené avec toi. Les draps étaient encore imprégnés de votre odeur à tous les deux. Je me suis allongé dessus, pour me perdre, m’abandonner aux doux souvenirs de nos moments sans faille. J’ai fermé les yeux pour mieux te regarder sourire. J’ai fermé les yeux pour mieux l’entendre rire. Doux subterfuge de la mémoire humaine. Vous étiez là. Mais vous n’étiez pas là. Et d’un coup, j’ai entendu la porte claquer. Je me suis redressé dans un sursaut de panique. Saloperie de mémoire humaine. Mon cœur s’est alors arrêté de battre. Comme ça. Auusi vite que ça. Dans un sursaut. Mes yeux sont restés fermés. Mon corps allongé, nu comme au matin de la vie.

Je suis mort ce matin à 6h48. Personne d’autre que moi n’aura entendu la détonation qui aura pompé mon dernier souffle. Quand on découvrira mon corps, on conclura à un accident cardiaque. Parce qu’on ne meurt pas d’un chagrin d’amour. Non. En tout cas, pas pour les légistes. Et mon odeur, celle de mon cadavre, se sera mêlée à la vôtre une toute dernière fois.

 

 

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